Le soir, j’ai normalement terminé le travail. Ordinateur fermé, officiellement la journée est finie.
Ma tête n’a simplement pas reçu l’information.
Il reste des boucles ouvertes du travail. Quelque chose que je n’ai pas terminé. Une réponse que je voulais encore donner. Tant qu’elles sont ouvertes, je ne redescends pas. Je n’arrive pas à décrocher ni à dormir. Je dois d’abord fermer ces boucles, sinon elles continuent à tourner.
De l’extérieur, cela ressemble à quelqu’un qui ne sait pas lâcher prise. En réalité, c’est autre chose : je n’arrive pas à sortir d’une activité pour entrer dans la suivante. Ici, la fin de journée.
C’est le changement de tâche. Avec l’autisme, c’est précisément l’une des choses qui rendent mon quotidien le plus difficile.
Ce n’est pas de l’entêtement, c’est le changement lui-même
J’ai longtemps pensé être simplement inflexible. Un obsédé du contrôle incapable de s’arrêter. Les autres ferment l’ordinateur et ont fini leur journée. Je reste encore une heure, intérieurement prisonnier d’une chose officiellement terminée depuis longtemps.
Je comprends maintenant que le problème n’est pas de ne pas vouloir arrêter, mais le changement lui-même.
Ce n’est pas l’ancienne tâche qui est difficile. Ni la nouvelle. C’est le passage entre les deux, précisément le moment où je dois quitter l’une pour entrer dans l’autre.
Cette différence change tout dès qu’on la comprend.
Pourquoi le changement coûte autant à mon cerveau
Un concept m’a permis de le comprendre vraiment pour la première fois : le monotropisme.
En simplifiant, chez beaucoup de personnes autistes, l’attention ressemble davantage à un tunnel profond qu’à un projecteur large. Mon cerveau concentre presque tout sur un canal. Quand je suis dans quelque chose, j’y suis vraiment. Profondément. Avec tout ce que j’ai.
C’est le beau côté. L’hyperfocus, la profondeur, le fait de s’absorber complètement dans quelque chose.
J’ai décrit dans un autre article cet hyperfocus avec le TDAH et pourquoi une bonne concentration a quand même besoin d’une fin prévue.
Le revers arrive précisément quand je dois changer. Changer ne signifie pas « regarder ailleurs un instant », mais quitter complètement ce tunnel et en creuser un nouveau ailleurs. Je dois démonter tout ce qui est ouvert puis le reconstruire depuis le début à un autre endroit.
Pour un cerveau qui ne s’enfonce pas autant, changer est un pas de côté. Pour le mien, c’est un déménagement entier.
Il y a aussi ce qu’on appelle l’inertie autistique. Cela évoque la paresse, mais c’est autre chose. Une fois dans un état, j’y reste. Au repos, il est difficile de passer à l’action. En action, il est difficile de revenir au repos. Commencer est difficile, mais arrêter aussi. Les deux transitions coûtent de l’énergie.
Cela explique ces boucles ouvertes le soir. Mon système fonctionne encore en mode travail, et le faire redescendre demande un vrai travail, pas simplement une pression sur un bouton.
Être interrompu ou s’arrêter soi-même : les deux sont difficiles
On pourrait penser que c’est seulement pénible quand quelqu’un m’interrompt. Mais c’est plus compliqué.
Quand la sonnette retentit alors que je suis plongé dans quelque chose, c’est terrible pour moi. Pas parce que je suis impoli, mais parce que je ne peux pas simplement terminer la boucle en cours. On m’en arrache, et le tunnel se déchire aussi. Ce que je tenais ensemble dans ma tête s’effondre.
Mais voici ce que presque personne ne comprend : décider moi-même du moment d’arrêter est parfois tout aussi difficile. Il ne s’agit pas seulement de garder le contrôle. Même quand c’est à moi de couper, je n’y arrive souvent pas proprement.
Être arraché à la tâche est difficile. S’arrêter soi-même aussi. Ce n’est donc pas l’interruption seule qui pose problème, mais le changement.
Le passage du dimanche au lundi
La même chose arrive à plus grande échelle.
Passer du dimanche au lundi est une petite épreuve chaque semaine. Le week-end, je suis sorti du travail, dans un autre mode, et lundi je dois soudain y revenir. Dans le travail, la semaine, tout ce qui m’attend.
Les autres semblent simplement basculer. Je dois d’abord creuser à nouveau. Le tunnel du vendredi a été comblé pendant le week-end, et lundi matin je me retrouve devant lui à recommencer.
Ce n’est pas le blues du lundi. C’est le même mécanisme, étendu sur deux jours.
Entrer est facile, sortir impossible
J’ai clairement remarqué quelque chose chez moi : certains changements sont faciles.
Passer à quelque chose qui m’intéresse se fait sans problème. J’y plonge immédiatement, sans résistance.
Quitter quelque chose dans lequel je suis déjà plongé ne se fait presque jamais facilement.
C’est important : cela montre que je ne suis pas globalement incapable de changer. Mon cerveau ne quitte pas volontairement son tunnel actuel. Entrer est une attraction. Sortir est une lutte.
Quand le TDAH et l’autisme se gênent dans les changements
Chez moi, il y a aussi le TDAH en plus de l’autisme. Donc un AuDHD. Et, pour les changements, les deux tirent dans des directions différentes.
La partie TDAH veut changer constamment. Chaque nouvelle idée, notification ou chose plus intéressante m’éloigne de ce que je fais. Si quelque chose m’ennuie, ma tête saute immédiatement ailleurs.
La partie autistique veut précisément l’inverse. Rester dedans. Ne pas être dérangée. Terminer l’enchaînement.
Le résultat est un va-et-vient permanent. Parfois, je change beaucoup trop parce que le TDAH me pousse d’une chose à une autre. Parfois, je reste complètement collé parce que la partie autistique refuse de quitter le tunnel. C’est rarement exactement équilibré.
Ces deux côtés ne rendent pas le changement moitié moins difficile, mais difficile de deux façons différentes.
Ce qui m’aide vraiment : la spontanéité planifiée
J’ai longtemps essayé de devenir simplement plus flexible. Cela n’a pas fonctionné. Ce qui m’a vraiment aidé semble paradoxal : je planifie le spontané.
J’ai remarqué une énorme différence entre le véritable imprévu et la spontanéité prévue.
L’imprévu est un cauchemar. Quelqu’un sonne, un rendez-vous surgit, je dois immédiatement sortir de ce que je fais. Cela me déstabilise. Après, je suis non seulement interrompu, mais désorienté et irritable, même si cela avait peut-être été prévu.
La spontanéité planifiée, elle, ne pose pas problème. Si je sais que j’aurai une visite l’après-midi et que cela figure dans mon planning depuis trois jours, je peux m’y préparer. Mon cerveau peut préparer le changement plutôt qu’être pris au dépourvu.
Quatre choses font la différence pour moi :
L’anticipation. Quand un changement est prévu plusieurs jours avant, je peux m’en approcher intérieurement. Le rendez-vous n’est plus une bombe qui explose soudain, mais quelque chose vers lequel j’avance progressivement.
La marge. J’ai besoin d’au moins trente minutes avant un rendez-vous. Ce n’est pas du temps à traîner, mais la rampe qui me permet de sortir d’une activité pour entrer dans la suivante. Sans cette rampe, chaque changement est un choc brutal.
La liberté d’annuler. Cela semble étrange, mais savoir que je peux annuler enlève beaucoup de pression. Souvent, je n’annule même pas. La permission seule rend le rendez-vous moins menaçant.
Fermer les boucles avant le changement. Quand c’est possible, j’amène la tâche à un point clair avant de la quitter. Pas forcément terminée, mais à un endroit où je peux la lâcher sans qu’elle continue à tourner en moi.
Le point commun : je n’essaie plus d’être fort au moment du changement. Je construis le changement à l’avance, un jour où j’ai encore des capacités.
Ce que tu peux essayer aujourd’hui
Pour préparer un changement concret par écrit, utilise le plan de transition gratuit pour l’autisme. Tu peux y inscrire directement le point de fin, ta marge, la première action suivante et une alternative plus petite, puis copier ou imprimer. Pour commencer, deux champs suffisent : qu’est-ce qui se termine, et qu’est-ce qui vient en premier après ?
Si tu te reconnais ici, prévois une seule chose.
Pour ton prochain rendez-vous, ne planifie pas seulement le rendez-vous, mais la transition. Inscris une marge avant pendant laquelle tu ne commences rien de nouveau et termines simplement proprement l’ancienne activité.
Pas : « Rendez-vous à 15 heures. »
Mais : « 14 h 30, arrêter, redescendre, me préparer. 15 heures, rendez-vous. »
Cette demi-heure est précisément ce que ton cerveau ne prépare peut-être pas seul. Mets-la donc à l’extérieur, là où tu peux la voir.
Rien de plus n’est nécessaire au début. Pas un système parfait, seulement une transition prévue plutôt qu’une coupure brutale.
C’est d’ailleurs pour cela que j’ai créé meinsystem.app comme application pour l’autisme. Un système qui contient non seulement les rendez-vous, mais aussi les transitions, pour ne pas porter chaque changement dans ma tête. Tu peux le découvrir gratuitement.
Si tu t’es dit « je connais ça », d’autres textes peuvent te parler : j’explique pourquoi j’oublie des rendez-vous pourtant vus dans la perception du temps avec un AuDHD, et comment je structure mon quotidien avec un AuDHD en tenant compte des deux besoins dans le nouveau guide.
Tu n’es pas obstiné
Une dernière chose, parce que j’aurais longtemps eu besoin de l’entendre :
Tu n’es pas obstiné si les changements sont difficiles. Ni inflexible, obsédé par le contrôle ou trop sensible.
Ton cerveau va en profondeur plutôt qu’en largeur. Il reste où il est parce que sortir demande un vrai travail. Ce n’est pas un défaut en toi, mais ta façon de fonctionner.
Tu n’as pas à apprendre à avoir un cerveau qui saute sans effort d’une chose à une autre. Tu peux plutôt adapter l’environnement pour réduire les sauts. Avec de l’anticipation, de la marge et la permission de ne pas réussir immédiatement chaque changement.
Sois patient avec toi pendant cet apprentissage.
Ne renonce pas à toi.